Those Who Seek Life
15.4.26
For me, there is no praise more gratifying than the recognition of life within my works and texts. Not virtuosity, not intellectualism, but aliveness. It feels so natural. But natural does not mean obvious. Where does this longing for aliveness come from?
Works feel alive to me when they contain a certain incompleteness, an unfinished quality — poised on the edge between perfect balance and compositional collapse. When something has gone its own way and remained there on the page. To create this consciously is almost impossible.
And yet such paintings hold the gaze like no others; they resonate in the heart, bypassing the complicated process of understanding. They do not need to be explained. The resonance appears on its own, without analysis or curatorial text. Simply: “Something is happening here.”
This imperfection makes the painting waver and sway. It pulses. It falls apart and gathers itself again. It continues to unfold even after parting with the brush — it lives beyond the will of the artist.
We are not capable of creating life, and yet there is something profoundly human in being possessed by an impossible dream.
For me, there is no praise more gratifying than the recognition of life within my works and texts. Not virtuosity, not intellectualism, but aliveness. It feels so natural. But natural does not mean obvious. Where does this longing for aliveness come from?
Works feel alive to me when they contain a certain incompleteness, an unfinished quality — poised on the edge between perfect balance and compositional collapse. When something has gone its own way and remained there on the page. To create this consciously is almost impossible.
And yet such paintings hold the gaze like no others; they resonate in the heart, bypassing the complicated process of understanding. They do not need to be explained. The resonance appears on its own, without analysis or curatorial text. Simply: “Something is happening here.”
This imperfection makes the painting waver and sway. It pulses. It falls apart and gathers itself again. It continues to unfold even after parting with the brush — it lives beyond the will of the artist.
We are not capable of creating life, and yet there is something profoundly human in being possessed by an impossible dream.
Размышления. Ищущие жизнь
15.4.26
Для меня нет приятнее похвалы, чем признание жизни в работах и текстах. Ни виртуозность, ни интеллектуальность, а живость. Это кажется так естественно. Но естественно - вовсе не значит очевидно. Эта тяга к живости, откуда она?
Живыми мне кажутся работы, где есть некоторая недосказанность, незавершенность, на грани между идеальным балансом и композиционным провалом. Когда что-то пошло своим путём, да и осталось на листе. Сделать такое осознанно практически невозможно.
Но такие картины останавливают на себе взгляд, как никакие другие, отзываются в сердце, минуя сложный процесс осознания. Их не нужно объяснять. Резонанс появляется сам, без рассуждений и кураторского текста. Просто: “Здесь что-то происходит”.
Это несовершенство - картина колеблется и колышется. Пульсирует. Распадается и вновь собирает себя. Она продолжает раскрываться после того, как рассталась с кистью - живёт помимо воли художника.
Мы не в силах создавать жизнь, но это так по человечески - быть одержимым несбыточной мечтой.
Для меня нет приятнее похвалы, чем признание жизни в работах и текстах. Ни виртуозность, ни интеллектуальность, а живость. Это кажется так естественно. Но естественно - вовсе не значит очевидно. Эта тяга к живости, откуда она?
Живыми мне кажутся работы, где есть некоторая недосказанность, незавершенность, на грани между идеальным балансом и композиционным провалом. Когда что-то пошло своим путём, да и осталось на листе. Сделать такое осознанно практически невозможно.
Но такие картины останавливают на себе взгляд, как никакие другие, отзываются в сердце, минуя сложный процесс осознания. Их не нужно объяснять. Резонанс появляется сам, без рассуждений и кураторского текста. Просто: “Здесь что-то происходит”.
Это несовершенство - картина колеблется и колышется. Пульсирует. Распадается и вновь собирает себя. Она продолжает раскрываться после того, как рассталась с кистью - живёт помимо воли художника.
Мы не в силах создавать жизнь, но это так по человечески - быть одержимым несбыточной мечтой.
